Я пожалуй погорячился в стремлении быть  тобой. Я кричал на многоэтажки, однако они были глухими. Такими — же как ты иногда. Я бился головой о каменный пол моей души не представляя другого финала. Разве что… белка. У меня — ли, у тебя. Это непонятно, однако не вредит никоим образом уставшим за день глазам.  На тебя можно смотреть всегда, ты это знаешь. Поэтому остаёшься улыбчивым и ничуть не обречённым. 

Мне нравится Блок, а ты слушаешь реп. В твоих наушниках кто-то противно и монотонно зачитывает десятки строк, а ты слушаешь. Внимательно, с изумлением. 

Мысли. Они тянутся мириадами железных ленточек напоминая о тебе. Или не о тебе, да и есть ли разница? 

Мой Мартовский заяц убежал. Оставил мне только кружку чая, да воспоминания. Зачем они мне? 34 строчки не годятся на роль хорошего прошлого.34 строки не сделают погоду в будущем.  34 строчки только тут, в настоящем,  выполняют работу. Ужасную, на мой взгляд.