За окном бесится ветер и играют на небе звёзды с месяцем в покер, раскладывая карты из облаков и ставя на кон очередную душу.
Игроков так много, впрочем, небесный стол открыт для всех, предоставляя свободу и колоссальное количество мест.
Моя подушка давно превратилась в бездонное пространство памяти, ворующее воспоминания и мечты из моей головы, ведь там теперь ни памяти, ни чувств нет..
Мимо меня проплывают люди и книги, цепляя обложкой и оставляя глубокие порезы, из которых вместо крови сочится чёрными струями одиночество.

Моя любовь продала свои чувства ко мне за бутылку
Дешевого портвейна
Теперь сидит, небось, пьёт.

Так хотелось стать ближе, порвать нити расстояния, убить чёрную бабочку безумия между нами.
А в итоге
мы пьём.
Кто — то портвейн, а кто — то горькую, как водка, печаль.

Из пустой головы решил выехать последний жилец — апатия.

Собрала вещи и уехала.

Ужасная женщина.

Ваши пальцы пахнут ладаном, а мои цветочным мылом.

Наверное Вы правы, нам боле не стоит говорить о любви и мае, не стоит больше ни видеться, ни писать друг другу.

«Я слишком часто говорю слова подобные этим, кажется, я просто пытаюсь в этом себя убедить.»