Как кефир. Фу. Гадость. 

Ты тоже. Но ты как чай, вкусный, адекватный, ароматный. Пахнешь как посол франции. Люблю твой запах. Он режет напополам мозг так, что одна половина его умирает, но зато другая — всё так же думает о тебе. О том шикарном ублюдке, что разбивает меня на тысячу и один осколок, калечит мышцы и суставы, вытягивает нити ДНК в надежде получить из этого картину как у Пикассо. 

Думаешь, я не могу ответить? 
Ты прав. Мышь из нас только я. Романс спет. Все солисты, состоящие из нас, к слову, разбежались по кухням, готовя очередную отраву, коей будут давиться вечером. И каждый, каждый будет уверять другого, что готовка «на высоте». Исключительно каждый будет говорить о искусстве и ненависти.(К другому?) Ненавидишь рок, доширак и меня.
  — Ненавижу йогурт кофе и тебя.  
Ну ты и врун.
Не люблю лжецов, прелесть, ой как не люблю.
Улыбка? Ты? Улыбаешься? Галлюцинации. 100%. Ничего более рационального не придумаешь к твоей Дьявольской улыбке.
Йогурт который ты купил заставляет думать о тебе. Чай который купила я для тебя, заставляет тебя думать о чём — то ещё. Знал бы ты, как это нечестно!
Я в очередной раз достаю книгу. Что, не нравится? Не нравится, когда тебя не слушают?
Так будет часто, теперь, по крайней мере.
Благородный вечер — мой конёк.